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viernes, 14 de octubre de 2011

LA BELLEZA DESDE UNA CABINA DE CAMION



Mi amigo Jose María me conoce bastante bien.
Por eso es capaz de escribir cosas como éstas.
Tan ciertas como tu respiración.
....
LA BELLEZA

Hace ya tiempo que Driver me explicó la superioridad moral del camionero. La lluvia estropeó los planes de coger castañas en una casa de pueblo que nos habína dejado en la sierra de Aracena y mientras el resto del grupo jugaba a las cartas, acabamos media botella de cognac a medias, delante de la chimenea.


"El camionero tiene lo que todos los demás han perdido. Tiene tiempo. Ves amanecer y tienes por delante una autopista. Doce horas , a veces más, te separan de tu destino. Todo ese tiempo es para tí."

Driver te mira de frente. Necesita captar tus ojos y, si te distraes detiene su discurso. Siempre me gustó mirar el movimiento imprecedible de una lumbre, pero él no te deja.

"Y desde tu cabina puedes ver llover, por ejemplo. ¿ Cuánto tiempo hace que tu no puedes quedar mirando cómo cae la lluvia? Y vemos llegar el día y marcharse. Delante de tus ojos pasa el mundo, los campos, los cielos distintos. El camión apenas te pide una leve atención que ya tienes automatizada. El resto de tu mente es para tí. Puedes hacer lo que quieras."

Le hablo del riesgo de aburrimiento, del cansancio, de las prisas por llegar. No sé si me escucha.Sigue contándome lo que pasa en la cabina de un camión de transporte internacional.

"Y con la mujer, ni te imaginas. Cuando te enamoras, puedes pasar horas imaginando qué le dirás, cómo le acariciarás...Tienes horas y horas para desearla, para pensar, sin prisa, en su forma de andar, de mover el pelo, de sonreir. A veces piensas horas y horas en la mujer. No es una u otra. En la mujer. Hay mucha gente que se muere sin haberse dado cuenta de lo que significa una mujer. Una mujer hermosa. No sé si me entiendes. Lo que supone. La dimensión del fenómeno. La capacidad de modificarlo todo. La fuerza descomunal de una mujer."

Por primera vez dejó de mirarme y su mirada se perdió en el fuego de la chimenea.

"Las chicas del calendario Pirelli, por ejemplo. Es que los italianos son otra cosa. Eso es otro tema. Mucha gente se muere sin saber lo que significa Italia y sobre todo los italianos. La belleza y cómo se relacionan con la belleza los italianos. He llorado mirando alguna de las chicas del calendario Pirelli. No me digas por qué. Tu no tienes tiempo para entenderlo. Si se lo cuentas a otro camionero lo entenderá. Era una imagen demoledora. Se sujetaba el pelo con una mano y levantaba la cabeza en un gesto de orgullo, o de...no sé cómo explicarte. Llegó el mes de julio y al pasar la página de mi calendario Pirelli apareció ella. Estuve desde Cáceres a Bruselas contemplando aquella mujer. El viaje se me hizo muy corto.
 Y en un momento, no se cuándo exactamente, recuerdo que se me saltaron las lágrimas".


PD: este texto es de mi compadre Jose María, y fue escrito en Sevilla, donde la luz le acompaña.

Gracias, compadre.

.

10 comentarios:

  1. Nunca me había imaginado así la vida de un camionero. Supongo que todas las profesiones tienen su magia secreta.

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  2. Pena de cuento. Con las cosas tan bonitas que sabes describir de la mujer.... y te vas al calendario...

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  3. Anónimo, deberías de saber que el calendario que llevo en el camión fue editado con inusitado y especial cuidado por un grupo de fotógrafos profesionales de reconocido prestigio.
    Va acompañado de frases sugerentes sobre la condición femenina.
    Las imágenes son como la que encabeza el texto, resueltas con potencia plástica, imaginacion, respeto y generosidad.

    Y por supuesto no obedecen al arquetipo que tú debes tener en la cabeza, limitándote de forma generosa.

    Crece, chic@.

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  4. Susana.
    Driver es un personaje que adopté para expresarme.
    Su condición de camionero, sus continuos viajes, la intensidad de su vida en la carretera, me sirven para escribir y buscar la magia allí donde la realidad no deja vislumbrarla.

    Gracias por tus comentarios.

    Un día de estos deberías encargarme un cuento.
    Y yo debería de escribirlo.
    ...

    Me voy de viaje a Murcia.
    Mañana es Sta Teresa. Quiero felicitar a mi madre y ver a mi padre, que anda flojo.
    ...
    Y espero que Driver me acompañe.

    Un amigo al lado te puede sacar de buenos apuros.

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  5. ...pero ¡chico! no me digas que tienes Wifi en esa cabina... ¡agarra el volante! ¡conduce hermano! que te saltas ese Stop!

    Hoy he caminado 17 Km...¡tenía mono!

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  6. Felicidades por el post de tu compadre. ¿Por qué te hace llorar la imagen de una mujer? Está muy bien expresado, pero me intrigan esos sentimientos.

    Que tengas buen viaje y felicidades a tu madre... un beso para tu padre.

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  7. ...no sé, a veces se me saltan las lágrimas cuando algo bello se planta delante de tí, en el teatro, en el cine...en la cabina de camión...

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  8. Sunsi, la respuesta a tu pregunta no es racional.
    Simplemente ciertas imágenes reavivan ciertas emociones.
    A veces, una figura femenina me resulta un libro abierto. Puede resumir el concepto de belleza, de justicia, de eternidad, de amor sincero...; depende del momento, supongo.
    La Sibila Délfica de la Capilla Sixtina es una de esas imágenes.
    Supongo que el verbo activo sería "evocar".
    Sí, soy fácilmente "evocable".
    ...
    Pasé Sta Teresa en muy buena compañía; y sí, tuve suerte e hice magia.
    Convertí una mampara de baño de 900 pavos en una mampara de baño de 0 €.
    Nunca tuve la oportunidad de hacer magia blanca en Murcia, y mira por dónde, la enfermedad de mi padre me ha dado la oportunidad.
    Tenías que haber visto la cara de la empleada del Corte Inglés; un día de estos tendré que contarlo.

    Un día de estos, en cuanto pueda, contaré la forma de hacer magia en el Corte Inglés.

    Y disfrutarás leyéndolo, amiga mía.

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  9. Broder, Jefe, estoy de vuelta...
    Felicita a Sta TEresa de mi parte y dale muchos abrazos a tu padre, que seguro que está muy contento de que le lleves amigos como Driver a casa.
    Biquiños

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  10. Magia y Santa Teresa rondando, esto promete; me tendrías que explicar cómo.
    un beso,

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